|
no es
mi vida es como si me golpearan con ella.
Fernando Pessoa
no es
dolor, es el buitre
clavado en mi garganta
agua sin boca agua
desbocada
un juguete sin niño
tirado en el piso
o la fotografía que te recuerda aquella vez
que me reconociste
con un aire de patria
entre extranjeros.
no es
dolor, sino nadie
ese que no soy yo
que regresa
exprimiendo recuerdos
a oxidarte la risa
a descabezar muñecas
con implacable corte ante el espejo
el tajo
que hace del uno
el dos.
no es
dolor, es el filo
hundiéndose en la carne
la orfandad la deriva sin puerto
sin astrolabio sin timón ni estrella.
jirones de mortaja o telarañas
que apresan el silencio
de la tarde
irremediable tarde
con la noche manchándome
las manos:
la estatura
del árbol
desmorona
en su sombra.
Naufragio, Buenos Aires, Libros de Tierra Firme, 2005.
| 
